tag:blogger.com,1999:blog-387597812024-03-14T06:18:48.586+01:00Troziformas LiterariasBlog literario de Antonio Jara de las Heras.
<br>
Relatos, cuentos y poesías del autor o de colaboradores.AJotAtxehttp://www.blogger.com/profile/14596643768409421719noreply@blogger.comBlogger20125tag:blogger.com,1999:blog-38759781.post-11843287306465073602023-02-16T04:26:00.004+01:002023-02-16T04:41:11.888+01:00Pote de berzas<p>No mueras, amor mío, te lo ordeno</p><p>Vive cien años más, vete y explora</p><p>No mueras, no, que aún queda lo bueno</p><p>Vive un siglo más, sonríe y llora</p><p><br /></p><p>No me dejes así -ropa de estreno-,</p><p>No me dejes morir <i>a tua fora</i></p><p>Pero tu vida vívela de lleno</p><p>Con el con o con el sin, según la hora</p><p><br /></p><p>Es la vida como un pote de berzas</p><p>Mucha verdura y algún tocino</p><p>Pocas patatas, menos aún fabes</p><p><br /></p><p>Pero de ahí se extraen las fuerzas</p><p>Pues es nuestro el nuestro buen destino</p><p>Pero tú esto ya, bien que ya lo sabes.</p>AJotAtxehttp://www.blogger.com/profile/14596643768409421719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38759781.post-89112706448820862712023-02-16T03:31:00.008+01:002024-02-21T04:36:30.255+01:00Entre dos rejas<p>Y sin razón concreta me dejas</p><p>Y con razón concreta me enojo</p><p>Dejas mi vida hecha un despojo</p><p>Dejas mi corazón entre dos rejas</p><p><br /></p><p>Tus promesas en breve se hacen viejas</p><p>Tu firme paso queda al poco cojo</p><p>Menos miras amor que tu antojo</p><p>Mucho chorizo pero no hay lentejas</p><p><br /></p><p>Aturde mi nariz tu flujo de hembra</p><p>No entiendo por qué duermes aquí</p><p>Tampoco el porqué de tu silencio</p><p><br /></p><p>El grano es propiedad de quien lo siembra</p><p>Gusanos en el grano, es por ti</p><p>mi pena y abandono, así sentencio</p>AJotAtxehttp://www.blogger.com/profile/14596643768409421719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38759781.post-9786461772143870412022-10-07T01:29:00.005+02:002023-02-23T13:55:37.914+01:00Todo dudas y amor<p> Vi / enseguida a_una gran mujer</p><p>Noté_inmediatamente buena charla</p><p>Noté_esa mirada que me_hizo amarla</p><p>Y quise repetir ese placer.</p><p><br /></p><p><i>Halo</i>? Suele decir como en <i>français</i></p><p>Aunque a veces es difícil llamarla.</p><p>Y tres pretendientes no cortejarla</p><p>me permiten, mas yo quiero volver.</p><p><br /></p><p>Pues es un cariñín muy disputado,</p><p>cocido / un amor a fuego lento</p><p>de los que quitan el sueño de noche.</p><p><br /></p><p>Más por saber de / ella / el estado</p><p>más por saber si siente lo que siento</p><p>que por echar un polvo en un coche.</p>AJotAtxehttp://www.blogger.com/profile/14596643768409421719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38759781.post-80211019676764732812021-04-07T14:22:00.003+02:002023-02-16T05:00:40.162+01:00Preguntas y respuestas<p style="text-align: left;"><span><span>Me pregunto si tuve ya bastante<br /></span></span><span>m</span><span>e pregunto si vida es sufrimiento.<br /></span><span>Si la respuesta solo es el tormento,<br /></span><span>no hay muchos alicientes en adelante.</span></p><p style="text-align: left;"><span>Te pregunto si téngote constante,<br /></span><span><span>o si solo estarás por un momento.</span><br /><span>Tu respuesta me hace anhelante</span><br /><span>mas de tus actos nunca escarmiento.<br /></span><br /><span>Preguntas y respuesta mentirosas,</span><br /><span>dolor almático, veloz ventrículo,<br /></span></span><span>alternancias eufóricas y ansiosas.<br /><br />Me pregunto qué lágrimas son rosas,<br />olor balsámico, traidor pedículo,<br />las respuestas son siempre dolorosas.</span></p>AJotAtxehttp://www.blogger.com/profile/14596643768409421719noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-38759781.post-34963582091795931302020-01-15T21:57:00.004+01:002020-01-15T22:03:39.985+01:00El con y el sinEntre veraces entresijos varías<br />
Entre amor y otro amor, otro rechazo,<br />
Entre tanto qué cuitas son las mías<br />
Solo quiero dormir en tu regazo<br />
<br />
Entras a varios al final de un día<br />
Y nuestro amor recibe unos hachazos<br />
Entre tanto, celosa mente mía,<br />
Quiero dormir solo en tu regazo<br />
<br />
Y no hay mejor no dolor que los vasos<br />
y no hay mayor dolor que los no besos.<br />
Contigo mejor con que sin ti sin.<br />
<br />
Y no hay mejor «con» que con tus abrazos<br />
ni hay peor «sin» que dormir sin tu peso.<br />
Sin el con y con el sin llega el fin.AJotAtxehttp://www.blogger.com/profile/14596643768409421719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38759781.post-78564971895142566492015-10-21T14:32:00.001+02:002015-10-21T20:37:25.501+02:00La traición inocenteLa Catedral al lado,<br />
con una mental élite hago almuerzo.<br />
Ir más allá del Bierzo<br />
es mi destino dado;<br />
de allí conocer alguien hago esfuerzo.<br />
<br />
Y en verdad allí había<br />
una fémina de ese emplazamiento;<br />
así y en un momento<br />
trabé gran simpatía<br />
con ella y ofreciome alojamiento.<br />
<br />
Hablamos a distancia,<br />
y el día más longevo llenó mi lecho<br />
y fue nuestra unión hecho<br />
haciendo trashumancia<br />
por de la Tierra el más nórdico techo.<br />
<br />
Cuatro años siguieron<br />
de amor, sexo y amargas discusiones,<br />
y rotas decisiones.<br />
El tercero trajeron<br />
todo lo nuestro a Ávila en camiones.<br />
<br />
Al fin llegó la boda<br />
y al poco la traición más inocente.<br />
Quedé solo, de repente.<br />
Una traición con coda.<br />
Una traición que me quebró la mente.<br />
<br />
Solo quise morir,<br />
mas el veneno duele más que el duelo<br />
y ya sanar anhelo.<br />
Sólo quiero vivir<br />
y crear con mi esposa nuestro cielo.AJotAtxehttp://www.blogger.com/profile/14596643768409421719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38759781.post-62119240022500489902015-10-21T13:48:00.001+02:002015-10-21T21:08:21.755+02:00Meditación intrascendentalEn un oscuro hogar brilla una vela.<br />
He de mirar y no pensar en nada,<br />
inspirar ensanchando la entrada<br />
y espirar como gato en duermevela.<br />
<br />
El pensamiento se libera y vuela,<br />
manos y piernas se hacen más pesadas<br />
cuerpo en éxtasis, mente desatada.<br />
Así, dicen, la esencia se revela.<br />
<br />
Abro los ojos y la vela sigue,<br />
la cera chorrea en sólidas gotas;<br />
bajo, más bajo, bájase la llama.<br />
<br />
Y mi vida, así también se extingue;<br />
el tiempo y los fracasos me derrotan.<br />
Muerta, más muerta, muérese mi alma.<br />
<br />AJotAtxehttp://www.blogger.com/profile/14596643768409421719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38759781.post-10173607181568050442015-10-21T13:00:00.000+02:002015-10-21T13:00:32.775+02:00El antídoto negroIngerida una dosis asesina<br />
de analgésicos, mi hígado revienta;<br />
así la soledad no me atormenta<br />
pero el vómito a muerte me destina.<br />
<br />
Sudor frío, terror, sangre y orina.<br />
Conclusión: la autolisis no me renta.<br />
Si de dolor la vida no está exenta,<br />
con torturas y estertores termina.<br />
<br />
Pido ayuda, aterrado pero vivo;<br />
en pijama y en vómitos ingreso,<br />
con antídoto negro resucito.<br />
<br />
En el salón azul ahora escribo<br />
este soneto con que no expreso<br />
lo que expresar pudiere con un grito.AJotAtxehttp://www.blogger.com/profile/14596643768409421719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38759781.post-23221905692572017042011-12-10T14:14:00.001+01:002011-12-10T14:14:41.345+01:00Refranes menos absurdosNada hay más largo que charlar con un corto.AJotAtxehttp://www.blogger.com/profile/14596643768409421719noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-38759781.post-53251250161934191792011-08-12T13:55:00.000+02:002011-08-12T13:56:41.403+02:00Resurrección<p style="margin-bottom: 0cm">Catorce piedras una torre apoyan,</p> <p style="margin-bottom: 0cm">catorce esqueletales cariátides.</p> <p style="margin-bottom: 0cm">Catorce plantas que jamás descollan,</p> <p style="margin-bottom: 0cm">porque las ciega lo oscuro del Hades.</p> <p style="margin-bottom: 0cm">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm">Trece terrazas do llorar se les oiga</p> <p style="margin-bottom: 0cm">a fantasmas que son enfermedades.</p> <p style="margin-bottom: 0cm">Trece dolores de la carne moran</p> <p style="margin-bottom: 0cm">en la torre de las trece maldades.</p> <p style="margin-bottom: 0cm">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm">Doce mil años ha que el sol no brilla</p> <p style="margin-bottom: 0cm">y doce horas para verlo fuera.</p> <p style="margin-bottom: 0cm">Y doce muertos de sus doce sillas</p> <p style="margin-bottom: 0cm">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm">levántanse a vivir la vida entera:</p> <p style="margin-bottom: 0cm">vida verde con flores amarillas:</p> <p style="margin-bottom: 0cm">Once segundos a esa torre esperan.</p> <p style="margin-bottom: 0cm">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm">Diez. Nueve y ocho. Siete. Seis. Cinco. Cuatro.</p> <p style="margin-bottom: 0cm">Tres, dos, uno. Vida.</p>AJotAtxehttp://www.blogger.com/profile/14596643768409421719noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-38759781.post-70523831330429834922011-03-17T13:36:00.001+01:002011-03-17T13:39:23.905+01:00Fin de los microrrelatos<div>Sólo sois letras en una pantalla,</div><div>mas sois también mi escuálido grial,</div><div>una fe ilusa y destino fatal.</div><div>En vuestra falta el pecho me restalla.</div><div><br /></div><div>Sólo sois vida en mi mente, batalla</div><div>que me derrota siempre, virtual</div><div>anhelo inconsistente, y real</div><div>dolor que causa mi psique canalla.</div><div><br /></div><div>¡Yo os destierro, eufemísticos mensajes!</div><div>¡Alejaos, requiebros insensatos!</div><div>¡Gritáis lindezas y calláis ultrajes!</div><div><br /></div><div>Quien vive ahora soy yo, ya que os mato,</div><div>pues no quiero que sea mi bagaje</div><div>una cadena de microrrelatos.</div><div><br /></div>AJotAtxehttp://www.blogger.com/profile/14596643768409421719noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-38759781.post-88274430163599922612009-02-14T11:59:00.007+01:002011-12-10T18:09:05.336+01:00Refranes absurdosDe poco sirve estornudar, si se acuclilla el carpintero.<br /><br />El que amasa la tortilla, ni tiene miel, ni tiene arcilla.<br /><br />Cuando el pingüino hace locuras, muchos chinos fríen tempura.<br /><br />El que boga, el que vaga y el que aboga, o comen col, o llevan toga.<br /><br />Cuando mucho el sol nos calienta, la altura del grajo se incrementa.<div><br /></div><div>Dese fuerza o dese maña, ríase usted de la cucaña.</div><div><br /></div><div>Cuando el cura las gafas se pone, o hay tambor o hay macarrones.</div><div><div><br />(continuará...)</div></div>AJotAtxehttp://www.blogger.com/profile/14596643768409421719noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-38759781.post-58838579544043569862009-01-19T13:29:00.001+01:002009-01-19T13:30:11.411+01:00Soneto AzulQué es azul me preguntas invidente.<br />El azul es la mano en la nevera,<br />viento helado con sol de primavera,<br />hierba suiza con luna en el poniente.<br /><br />El olor del pescado reluciente,<br />el sabor a regaliz en la moquera,<br />el ruido de la espada en la escalera,<br />el dolor por quien ya no está presente<br /><br />y el hombre que ya sabe qué es la muerte,<br />transilvano y con dientes afilados.<br />Es azul lo que más la mala suerte.<br /><br />En suma la respuesta es congelado,<br />frío metal, nocturno o inerte,<br />mas sé que quedarás no contestado.AJotAtxehttp://www.blogger.com/profile/14596643768409421719noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-38759781.post-65334022557549776332008-05-18T23:03:00.002+02:002008-05-18T23:39:30.950+02:00¿Dónde irán?Perdido en el sofá entre los cojines,<br />o debajo de camas o neveras,<br />envuelto entre pelusas como crines<br />cual pasador entre puerca pelambrera.<br /><br />O mangado por una compañera.<br />O caído del bolso en un gran cine.<br />O mordido por dientes alevines.<br />O escondido entre cáscaras de pera.<br /><br />Se escapa para siempre de su dueño,<br />como lo hacen del mar brumas y nubes,<br />no importa cuánto éste ponga empeño.<br /><br />Comprando uno negro ahora anduve,<br />y hace tres días, uno más pequeño.<br />No sé decirte cuántos bolis tuve.AJotAtxehttp://www.blogger.com/profile/14596643768409421719noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-38759781.post-9917995718763249772007-02-04T13:07:00.000+01:002007-05-27T12:18:19.289+02:00Sal sobre la nieve<p style="text-align: justify;">Durante aquel invierno, se oyeron por la ciudad los crujidos que el hielo producía con sus contracciones debidas al frío extremo.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="mi-cuerpo-de-texto-western">La cabaña de Marcela estaba en la colina, apartada de la ciudad. Desde abajo sólo se la distinguía como una forma oscura y borrosa, de ese color gris que tienen los troncos en la nieve. Esa tarde, ya casi noche, la chimenea no humeaba, pues a Marcela se le había acabado la leña. Así que arropó a sus tres hijos con una gruesa manta, y el uniforme que consiguieron encontrar de su marido, después de la guerra. Sin embargo, los niños aún tiritaban.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="mi-cuerpo-de-texto-western">Salió y miró el azul de la nieve del ocaso. Con un abrigo viejo, un saco raído a la espalda y un hacha mal afilada, cerró la puerta para proteger el poco calor de dentro y bajó por la colina nevada, en busca de leña.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="mi-cuerpo-de-texto-western">El hielo escondía los troncos cortados. Eran todo lo que quedaba del espeso bosque que había antes de que la gente de la ciudad esquilmara sus reservas de madera para calentarse. Oscureció, y, a pesar de que la luna la iluminaba, maldijo la noche clara que en invierno anuncia frío. Aún más frío.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="mi-cuerpo-de-texto-western">No oía nada que no fueran sus pisadas, no veía casi nada que no fuera azul y su nariz sólo percibía olor a niebla helada. Así vagó durante horas, hasta que la luna estuvo en lo alto y vio un roble viejo, negro, desnudo, allá abajo. Con las manos moradas empuñó el hacha, con los pies rojos apretó el paso.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="mi-cuerpo-de-texto-western">-¡Te mataré, por mis hijos!- y en seguida estuvo al lado de su víctima salvadora, a la que despedazó viva e introdujo en su saco. Allí quedó el tocón del último roble, que pronto quedaría enterrado.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="mi-cuerpo-de-texto-western">Siguiendo sus propias huellas llegó a su casa con el hacha y la leña un par de horas más tarde, pero aún no clareaba: era la noche más larga del año, Nochebuena.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="mi-cuerpo-de-texto-western">Frente a su puerta, tiró del saco hacia arriba para dejarlo en el suelo, y la gastada tela cedió, se rasgó y Marcela sintió cómo se libraba involuntariamente de su carga. Miró hacia atrás. La leña, demasiado redonda, rodaba, rodaba...</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="mi-cuerpo-de-texto-western">Soltó el hacha, cayó de rodillas, y se quedó así hasta que los troncos dejaron de rodar.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="mi-cuerpo-de-texto-western">-Cogeré el que está más cerca. Mientras arde, iré a por los demás- se dijo.<br /></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="mi-cuerpo-de-texto-western">Y así lo hizo, pero debido al agotamiento tardó tanto que la luna ya se escondía por el oeste cuando pudo, por fin, encender el fuego. No fue a por los demás, pues se quedó dormida en seguida, arrobada por la refrescante hoguera. Tampoco fue a por más cuando, ya de día, se despertó, pues sus hijos ya no respiraban.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="mi-cuerpo-de-texto-western">Salió de la cabaña. El hacha y el saco; y, más allá, más abajo, los oscuros maderos que a nadie salvaron la vida. Recordó la noche anterior y lloró. Lloró por su marido desaparecido en una guerra absurda, por el último roble asesinado, por sus hijos. Por ella. Lloró tanto que las lágrimas cayeron al suelo y con la sal derritieron los témpanos. Y el hielo de las calles de la ciudad se fundió y el agua que ahora corre por ella son las lágrimas de Marcela, y su espíritu guía a los gondoleros de Venecia, mientras sus niños juegan bajo las aguas con los peces.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="mi-cuerpo-de-texto-western">Ésta es la historia que me contó el gondolero anciano, que me recibió en su casa en Nochebuena, pues hacía frío y yo no pude encontrar hotel. Con una taza de café negro entre las manos, la chimenea encendida a mi izquierda y el rostro sabio del gondolero anciano en frente, me sentí saciado de calidez.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="mi-cuerpo-de-texto-western">Fui al poco a la cama, pensaba en cómo sería un mundo donde historias como las de Marcela pudieran ocurrir. Pensaba que en este mundo sin magia, las lágrimas de Marcela se habrían helado antes de llegar al suelo.</p>AJotAtxehttp://www.blogger.com/profile/14596643768409421719noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-38759781.post-37665814906466317252007-02-01T13:37:00.000+01:002007-02-04T13:44:42.620+01:00MinifestacionesEn la radio decían que esta tarde<br />apagásemos luces y neveras<br />pero cinco minutos, que no entera<br />no fuera a ser que Endesa se acobarde.<br /><br />De ignorar tal simpleza Dios me guarde<br />pues por mí morirá todo el planeta.<br />Son inocentes coches y humaredas,<br />yo culpable, el que pasa de ecoalardes.<br /><br />Cuán maligno este modo de decir<br />que la lucha no sirve para nada<br />que hagamos lo que hagamos va a venir,<br /><br />el día en que la Tierra sea enterrada.<br />Minifiénstense todos sin salir<br />de casa, que eso es lucha en democracia.AJotAtxehttp://www.blogger.com/profile/14596643768409421719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38759781.post-89423758881046221012007-01-31T23:42:00.000+01:002007-02-04T13:45:39.874+01:00Si es del corazón razón coraza<p style="margin-bottom: 0cm;">Si es del corazón razón coraza,</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">acero de corteza cerebral, me</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">importa poco en tanto no me calme</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">el ansia de crear. No me atenaza</p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;">el silogismo en lírica la gracia.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">No temo que teoremas me desalmen,</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">formalismo en un verso acaso encaje.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Lo pruebo en dos tercetos: no es estafa.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Un par de irracionales aseguro</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">que si a potencia de uno el otro elevo</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">obtengo un racional brillante y puro.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Sea p raíz de dos. Y considero</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">p elevado a p y éste a p. Venturo:</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">si prueba éste no es, lo es el primero.<br /></p>AJotAtxehttp://www.blogger.com/profile/14596643768409421719noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-38759781.post-1170082387037853932007-01-29T15:49:00.000+01:002007-05-13T09:21:03.450+02:00El Peregrino<p style="text-align: justify;"><span style="font-style: italic;">Aún no se sabe nada nuevo del peregrino que desapareció hace años, mientras realizaba a pie la etapa Simancas-Medina del Rioseco del Camino de Santiago. Fui yo en persona quien, colaborando en las tareas de búsqueda, encontró un cuaderno donde el desaparecido anotaba cada día -al menos en apariencia- lo que consideraba más relevante de cada etapa. Estaba al lado de un dolmen megalítico situado en el páramo de los Zumacales, monumento que se encuentra entre los municipios de Simancas y Ciguñuela y que da nombre al colegio público del primero de los citados.</span><br /><span style="font-style: italic;">Mucha tenacidad se necesita, debo mencionar, para elaborar un diario así y lo sé no por propia experiencia, sino por la de conocidos míos. Me imagino qué ganas se tienen de escribir cuando se han recorrido treinta kilómetros -a veces más- a pie. Pero no deseo poner a prueba la paciencia del lector con reflexiones personales, así que cito a continuación la parte del diario con fecha posterior a su desaparición. Me he permitido omitir partes que he considerado rutinarias, tediosas, o de escaso interés.</span><br /><br />Aquella mañana salí de Simancas [...] hacia Medina del Rioseco. Antes de pasar por Ciguñuela, me desvié ligeramente, porque quería visitar un monumento prehistórico que según las notas que tomé de una guía, se encotraba por allí. Era cierto, y, de hecho, no tardé demasiado en encontrarlo.<br />Estaba constituido por varias piedras que delimitaban un vano de forma más o menos cuadrada. No sé mucho de arqueología, pero creo que tenía fines funerarios. Lo que más me llamó la atención fue un leve brillo blanco que percibí entre las piedras. No tenía ni idea de dónde venía y estuve un buen rato intentando encontrarle una explicación, sin éxito. En tal tarea, metí mi mano y grité al momento, pues vi de manera inequívoca que desaparecía tras el resplandor. Pero me fui hacia atrás y la mano volvió a su muñeca, intacta. Experimenté con diversos objetos como piedras y palos, y comprobé que todos desaparecían tras la cortina de luz, y que todos se recuperaban con facilidad metiendo la mano y cogiéndolos a ciegas. Finalmente entré yo, con la mochila a cuestas.<br />Perdí la fuerza en las piernas, me caí y me oriné encima cuando vi lo que vino después. Cuando decidí entrar por el monumento, estaba amaneciendo, y ahora de repente era por la tarde. El sol, ya rojo, había cambiado de posición sin pasar por ninguna intermedia, aunque mi reloj seguía marcando las 7:06. De la tierra, antes cubierta de cultivos de cereales, ahora salían muchísimos árboles, en absoluto propios de esa zona. Sin embargo, hasta donde me permitía ver el bosque, la configuración orográfica era idéntica. Tanto era así, que, a pesar del impacto mental, no estaba desorientado. Incluso mi brújula señalaba aproximadamente la dirección correcta.<br />Era una locura caminar con los pantalones manchados; si lo hacía, no tardarían en salirme llagas. Como el Duero está cerca (pasé por el puente al poco de salir de Simancas), me di la vuelta para cambiarme y lavarme. Pero Simancas ya no estaba, ni tampoco la autovía que crucé por un paso elevado. Anduve un rato, orientado y desorientado a la vez, como ya he tratado de explicar, y el Duero estaba en su sitio; con más agua que antes, limpísima, partía el bosque en dos. Aprovecharía mi soledad, pues allí no había ni rastro de presencia humana, me asearía allí, y luego volvería al monumento prehistórico; en base a los experimentos que realicé antes de entrar, suponía que si lo atravesaba de nuevo, volvería a mi mundo. Salí del agua, me vestí y me puse la mochila. Después, sentí un dolor lacerante en la cabeza y perdí el conocimiento.<br />Desperté atado de pies y manos con unas tiras de piel, pero tenía aún la mochila en la espalda. Estaba en una choza pequeña, sin muebles, y por la puerta entraba la claridad de la mañana. A un lado había unos aperos de labranza extrañamente toscos, irregulares, como hechos a mano. Examiné los nudos que me ataban. Eran de lo más simple, así que los deshice y los volví a hacer según un truco que aprendí de pequeño. Era un tipo de nudo que desaparecía con un pequeño tirón. Al poco vi a un hombre, probablemente mi secuestrador.<br />Era bajito, rubusto y moreno. Había perdido parte del pelo de la cabeza y llevaba barba. Se notaba que habían intentado recortársela, quizá el mismo, pero estaba hecho un desastre.<br />-¿<span style="font-style: italic;">Esnatáis</span>?- dijo.<br />-¿Cómo?<br />Y se rio. Pensé un poco y supuse que me preguntaba si me encontraba bien.<br />-Bien, bien- contesté, y soltó una carcajada.<br />-¡<span style="font-style: italic;">Va</span>!- dijo asintiendo. Después me preguntó cosas, pero no entendía una palabra. Me encogía de hombros, pero dudaba que entendiese mi gesto, ya que los suyos eran extraños, incoherentes con la situación. Recuerdo una pregunta que me hizo varias veces.<br />-¿<span style="font-style: italic;">Nongoto riais</span>?<br />Me pareció que el tipo no era agresivo, así que me quité los falsos nudos con intención de salir de allí. Cuando lo hice, al hombre se le desencajó la cara y respiraba con ansiedad. Dio unos pasos hacia atrás y exclamó de modo incomprensible. Me dio pena y risa a la vez, pues debió pensar que yo había hecho un milagro, y le enseñé el truco. Conforme lo hacía, se fue tranquilizando y rio como si le hubieran contado el mejor chiste del mundo cuando acabé. Me quitó la tira de piel de las manos y lo probó él mismo, con entusiasmo infantil.<br />Me hizo gestos para que le siguiera y salimos de la choza. Había pequeños campos de labranza por allí, y varias chozas, pero todo muy rudimentario. Entonces llegué a la conclusión de que, de alguna manera, el monumento comunicaba la época de principios del siglo XXI y la prehistoria.<br />Caminamos hasta el río, que no estaba lejos. Yo ya no sabía donde estaba, pero cuando vi la corriente deduje que seguía en su orilla norte, así que podría seguir el cauce hasta el punto donde me lavé y desde ahí volver al monumento-portal. Mi acompañante hizo ademán de meterse en el agua y dijo:<br />-¡<span style="font-style: italic;">Es, es, es</span>!- y negó con la cabeza.<br />No sabía si era sí o no (me habían dicho que una tribu africana decía que sí con un gesto de cabeza que era nuestro no), así que hice ademán yo también de meterme para deducirlo de su reacción. Me tiró del brazo con fuerza -casi me caigo- y repitió:<br />-¡<span style="font-style: italic;">Es es es es es</span>!<br />Parecía claro, es era no. Y por algún motivo estaba prohibido bañarse. Seguramente -pensé- bebían de ese agua y no querían que se ensuciase. Lo siguiente lo confirmó: sacó un tazón de barro de sus ropas, lo llenó en el río, bebió un poco y me ofreció a mí. Lo cierto era que tenía sed. Estaba deliciosa, sólo sabía un poco a plantas.<br />[...]<br /><span style="font-style: italic;">Interrumpo aquí la narración del peregrino, pues a partir de este punto y hasta lo que viene a continuación, el texto trata prolijamente de cómo el hombre primitivo y él trabaron amistad, y de cómo decidió el peregrino dejar para más adelante la idea de volver al Camino de Santiago. Conoció a los otros del poblado, hombres, mujeres y niños, y aprendió su idioma y sus costumbres. A cambio él les enseñó a ahorrar agua para regar, con una regadera, un poco de matemáticas y mecánica y les regaló y les enseó a usar algunos de los objetos que llevaba en la mochila. He aquí el final del diario.</span><br /><br />El modo de vida es sencillo, noble, llano. Somos pocas personas y nos conocemos todos, y cuando alguien tiene un problema el resto le ayuda. No hay estructura familiar, sino de clan, así que cuando pasó un tiempo conocí a todas las mujeres en una semana sagrada en la que todos los hombres duermen con todas las mujeres, y así es el mejor padre el padre del hijo, y por la cara del hijo se conoce al padre. Adoramos al río (por eso me tiraron una piedra cuando me bañé) y a la lluvia, y tememos al sol y al rayo. Así que, como sabían fabricar el cobre, puse un pararrayos cerca del pueblo y les dije que era la casa del rayo y que no se acercaran a ella en la tormenta. He dedidido quedarme para siempre.<br />Dejaré este diario en el mausoleo antiguo (el monumento por el que llegué), y cuando los astros sean favorables, brillarán los espíritus de los antepasados que juegan con el antes y con el después, y oraré para que lo devuelvan al siglo de XXI. Así podrán leerlo amigos y familiares.<br />No os preocupéis por mí, pues soy feliz.</p>AJotAtxehttp://www.blogger.com/profile/14596643768409421719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38759781.post-1170082142174844852007-01-29T15:48:00.000+01:002007-02-26T22:36:05.377+01:00Reserva de moradas supletorias<span style="font-style: italic;"><br />Dedicado a todos aquellos que sostienen la economía española con el provechoso y modélico negocio de la construcción</span><br /><br />Reservaba moradas supletorias<br />a excrecencias, pelusas y alimañas,<br />un tipo que se daba mucha maña<br />tratando con pulquérrimas escorias:<br /><br />atesoraba pisos hasta en Soria.<br />Fomento de Chanchullos y Patrañas<br />de todos conocido era en España<br />sobre todo en las casas consistorias.<br /><br />Quitando anteayer los adoquines,<br />o mañana haciendo un agujero,<br />están siempre jodiendo los maitines<br /><br />con sus sierras, martillos y torneros;<br />no descansan ni en plenos San Fermines.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://bp1.blogger.com/_9tyy7CXAKPg/ReNSNwe1HyI/AAAAAAAAAAM/2Mz3MKJr9c8/s1600-h/morada-supletoria.JPG"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://bp1.blogger.com/_9tyy7CXAKPg/ReNSNwe1HyI/AAAAAAAAAAM/2Mz3MKJr9c8/s320/morada-supletoria.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5035959204636335906" border="0" /></a><br />Y todo por quedarse más dinero.<br /><br />Las rebajas de enero<br />nunca llegan en vivienda<br />con mis padres espero<br />a que acabe esta jodienda.AJotAtxehttp://www.blogger.com/profile/14596643768409421719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38759781.post-1170082068795883062007-01-29T15:46:00.000+01:002007-05-13T09:21:59.790+02:00Creación<p style="text-align: justify;">Se presentó Newton ante Dios y se situó a su diestra. Y vio Newton a Dios. Y Dios se sintió desnudo y habló así a Newton:<br />-¿Por qué me miras?<br />-Señor, hiciste al hombre curioso. Y a mí el más curioso de los hombres.<br />-Has visto los secretos de Dios. ¿Cómo te atreves a presentarte ante mí?<br />-Tu creación es bella, Señor. Y misteriosa. Pero yo he desvelado tu misterio y pronto se lo haré saber a tus hijos, que vagan en tinieblas. Y así ensalzaré la belleza de tu creación.<br />-Me has convertido en vulgar relojero. El hombre me creó y yo era el que era. Y ahora el hombre me mata, pues ya no soy el que soy, sino el relojero del mundo.<br />-Nada más lejos de mi intención que matarte, Señor.<br />Dios miró al mundo que tenía abajo.<br />-Newton, en verdad te digo que tú eres quien me pone el primer clavo, pues vendrá aquél que diga que no es el hombre mi obra, sino el hijo del simio. En verdad te digo que vendrá aquél que diga que no es el mundo mi obra, sino que el mundo es obra de sí mismo, nacido al principio de los tiempos. Y así el hombre matará a Dios.<br />Mas Newton no entendió la palabra de Dios, y continuó mirándolo con la cabeza alta. Y dijo Dios:<br />-Crees que has descubierto los secretos del Universo, y no sabes quién es el que mueve el perihelio de Mercurio.<br />Y Newton lloró amargamente.<br />-Tus ángeles mueven a Mercurio, Señor.<br />-En verdad te digo que un hijo de Israel matará a los ángeles de Mercurio, y sus hermanos matarán a tu dios relojero. Y entonces habrá llanto y crujir de dientes, pues Dios ya no estará en los corazones de los hombres. Pues no es Dios quien creó al hombre sino el hombre es quien crea a Dios y lo guarda en su corazón.<br />Miró Newton a Dios y no vio nada, pues Dios se había marchado. Y pensó Newton que había vencido a Dios, pero no dijo nada, por miedo a las llamas eternas de Gehenna.<br />Y así despertó Newton a la séptima hora, y vio Newton que la gravedad era buena. Que la óptica era buena. Que las leyes del movimiento eran buenas.</p>AJotAtxehttp://www.blogger.com/profile/14596643768409421719noreply@blogger.com0